Безветренными студеными осенними вечерами я ходил в рощу и, взволнованный следил как догорали последние рдяные краски заката, как темнело румяное небо и как отливали червонным золотом под последними лучами верхушек берез. Воздух был тих и прозрачен всё рисовалось в нем особенно отчетливо как будто безымянный художник с чистой и ясной душой наметил эти тонкие веточки бросил эти нежные краски, и влил умиротворяющую нежную грусть в молчаливую землю
расставить недостоющие запятые